Der Wächter

Es schneit. Ich komme nach Hause und will schon die Türe öffnen, da sagt einer: "Wohin des Weges, Alter?"
"Ins Haus!"
"Wieso denn das?"
"Weil ich hier wohne und weil es drinnen hoffentlich warm ist."
"Wie logisch!", hänselt er mich.
"Und was machst du hier?"
"Ich passe auf."
"Auf dich oder das Haus oder was?"
"Auf alles."
"Darf ich jetzt rein?"
"Nur über meine Leiche."
"Soll ich dich zertreten?"
"Das kannst du nicht!"
Ich hebe den rechten Fuss, aber nein, zertreten kann ich ihn nicht.
"Siehst du!"
"Also was soll das? Willst du irgend was von mir? Vielleicht noch etwas mehr Schnee?"
"Nein, ist nicht nötig. Aber bleib hier!"
"Jetzt reicht's aber! Lass mich rein an die Wärme!"
"Du hast ja warm, sehr warm sogar."
"Ja, weil ich mich über das unsinnige Gespräch dermassen aufrege, dass mein Puls in die Höhe schiesst!"
"Ah, interessant. Erzähl noch ein wenig."
"Ja und da war mein ganzer langer Arbeitstag und überall Probleme und alles sollte viel schneller gehen und nichts funktioniert wie es sollte und Chaos und Kunstlicht und keine frische Luft und..."
"Und so willst du in dein Haus?"

Ich bleibe noch etwas stehen und schaue ihn an und ein Stern blinzelt zwischen den Schneeflocken. Dann schaue ich diesem lautlosen Schneien zu und nach einer Weile ist es als ob Schneeflocken durch meinen Körper rieselten. Immer neue weisse, kühle Flocken kommen von oben und sie purzeln durch meinen Körper wie durch eine Murmelbahn. Mal hier und mal dort rutscht eine Murmel nach unten und schon kommt die Nächste.

Schliesslich gehe ich doch ins Haus und der Wächter sagt nichts mehr. Aber ich glaube noch gesehen zu haben wie er sich umdrehte und mir leise zulächelte.

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(20.03.2018)